什么也不想写

“什么也不想写。”

“不想写一个句子，

一个被惰怠放牧的句子，

一个短语，一个萦绕着

沉默的哨音的短语，

一首诗，你不想把它

从词语的仓库里翻找出来，

但还是翻找了出来，把它

带进7月的一个傍晚。”

“是的，我统统不想写。

即使被一个相反的意愿驱使着，

在这里留下对自己叛逆的谋证。”

“一个日子，没有在思想的平原上

留下一个地图。一些瞬间，

白色的纸张上咏诵着空白，

一段时间，打发走了那些

携带着矛和盾的士兵，

没有胜利者，他们统统

服从自己的反对者。”

“你在跟自己较劲么？”

“或许是很多自己里面的

一个自己，他闷声不言，

他连跟虚无的辩驳也一概省略，

他走进词语的盐碱地，

不打算在这里猎取什么，

他大方地谈论着荒芜，

尽管他一边谈论，一边仍旧

辛勤地捡拾着地上的草莓，

这些许的喜好的甜味。”